Музыка тихонько стучит в забитую дверь, Ржавые гвозди качнулись, и, что это — боль? По одной из забытых почти безвозвратно потерь. Истерзала волокна и краски проклятая моль… Время жестоко несет к себе, вдаль от мечты, Прорывая в душе свою сеть из глубоких морщин, В этой комнате мох, и сто лет, […]