Луна. Один. Бреду по лабиринтам жизни. И тысячи картин, По памяти слоняясь, То уходя, то вновь врываясь, Не в силах уложиться в путь… Не отдохнуть: Куда? Зачем? Вдоль крепких стен… Когда же срок? А, если вбок? Ну, нет! Никак! Разбит кулак… И лоб разбит. И все болит. Почти не встать. […]